6 da manhã

Eram 6 da manhã quando aquele despertador desgraçado teve a lata de dar o ar da sua graça. Nunca gostei dele. Irrita-me aquela pontualidade britânica. Todos os dias, sempre à mesma hora, lá está ele a berrar desalmadamente até acordar toda a vizinhança.

Além disso, é um bruto, não tem modos. Acorda-me de forma brusca com aquele som que mais parece o alarme do Louvre depois de terem roubado a Mona Lisa. Poderia ser simpático e tocar uma música romântica que me embalasse em vez de me acordar.

Porque é que não é como a minha mãe em que lhe peço para me acordar e depois tem pena de o fazer, deixando-me a dormir até à hora de almoço? Um pouco de espírito maternal não faz mal a ninguém, nem mesmo a um despertador.

Lá estou eu a dar a ideia que gosto muito de dormir. Bem, não é verdade. Eu até acho que deveria ser possível chegarmos à cama, dormir cinco minutos e ficarmos com a energia suficiente para mais um dia. No resto do tempo até de manhã poderiamos fazer coisas muito interessantes, como por exemplo, ver televisão, ou jogar computador... Portanto, o problema não é gostar ou não de dormir muito. O que não gosto é de ser mandado de uma forma totalmente autoritária e arrogante como este despertador o faz. Não há uma palavra de incentivo, um reconhecimento, nada. É um insensível.

Mas devo dizer que este despertador tem muita força espiritual para conseguir sobreviver aos mais variados insultos que tanto ele como a sua familia são alvo. Isto para não falar da sua resistência fisica para suportar as minhas agressões. Tenho de reconhecer que a parede do meu quarto também sofre um pouco com as nossas desavenças.